multiplique (Dimi Éter)

 

 

 

 

 

só os corações é que somam
são as cabeças que dividem
multiplique isto por dois
não há o que subtrair

 

 

 

Dimi Éter

PELO TEMPO CRIADOR

 

Dentro dos meus olhos

“onde ninguém suporia”

há uma mesa cheia de livros

onde as palavras se entrelaçam

& ao centro um busto de homem

onde os olhos contradizem

todas as regras

em suas mãos celebra-se um poema

pelo tempo criador

deste silêncio:

a vida

 

Maria Andersen

no thank`s (Dimi Éter )

 

 

 

 

 

no thanks
jamais será
como antes
nem tente
quero o de sempre
i' drink and eat
e no fogo
acalmo e salvo
o que puder da vida
nem que seja um palmo
de partida
na hora da chegada

Grito ( Dimi Éter)

ultimamente não tenho escrito
grito naturalmente

naturalmente não tenho escrito
grito ultimamente

tenho escrito naturalmente
ultimamente não grito

o tempo

Ah se eu pudesse descer

 palavra por palavra até ao teu coração mas a cada passo paro para sentir a pausa do pensamento – nunca sabemos de que matéria é feito o olhar
dentro de nós não há paredes
apenas o verbo essencial
o deslumbramento…
& eu, escrevo por conta própria
este canto imperfeito
& lanço poemas como quem atira sementes –
à terra: não à minha, mas à tua
& é assim que as palavras ficam mendigas
& eu tomo-as pelo que são: indefesas como eu
outras vezes um gérmen de plenitude
eu podia dar-te este sopro vital
tão vital como o sopro que te deu Deus ao criar-te
mas como posso ser agasalho
se as vezes eu própria tenho frio
ah, trago a minha voz sedenta de te nomear
mas da mesma forma inocente
como se come um fruto
contigo no meu sentido
sentindo a tua ausência
as palavras nascem como uma criança
com as mesmas dores e a mesma ânsia
em espasmos de verbos
sobre a pele e os músculos –
os da alma
& gemidos contidos de dor & alegria
nasce a palavra como nasce a vida
& o dia ilumina-se de grande e precioso
não forces nunca a palavra
não lhe dês o peso de outro sentido que não este
deixa-o crescer assim fulgente como a aurora
deixa que aconteça assim como um lume leve
donde vem a força do clarão
que há-de queimar até ao fim a nossa solidão
a noite leva-me pela mão
até ao interior das horas – das tuas e das minhas
e como um rio o meu coração desce
ao leito do pensamento
& a água, a intima água
degrau a degrau sobe ao páramo da luz
onde as palavras nos doem de tão fundas
O poema é o repto eterno do instante
entrando pela alma
noite adiante interceptada e solta de madrugada
e fica em mim a duvida se cativo ou sou cativa
ah o tempo
é como uma lamina que passa e corta
& sobre o rosto deixa lavradas
tantas perguntas sem respostas
tantas feridas juntas a doer

a vida é sempre um livro inacabado
de tão inteira ser
de tão exposta à volúpia da mão e do seu fogo
onde o verbo arde tão dentro –
lugar de pássaros
e flores e gente –
eu quero envelhecer assim como uma vidente
que sabe onde moram os tesouros
- assim nos toca a vida
de pura e transparente
como a grande madrugada prometida
onde não há nenhum vestígio de impureza
onde eu percorro o tempo apaixonadamente

Há Palavras que Nos Beijam

Há palavras que nos beijam
Como se tivessem boca.
Palavras de amor, de esperança,
De imenso amor, de esperança louca.

Palavras nuas que beijas
Quando a noite perde o rosto;
Palavras que se recusam
Aos muros do teu desgosto.

De repente coloridas
Entre palavras sem cor,
Esperadas inesperadas
Como a poesia ou o amor.

(O nome de quem se ama
Letra a letra revelado
No mármore distraído
No papel abandonado)

Palavras que nos transportam
Aonde a noite é mais forte,
Ao silêncio dos amantes
Abraçados contra a morte.

Alexandre O'Neill

Chamar a Si Todo o Céu com um Sorriso

que o meu coração esteja sempre aberto às pequenas
aves que são os segredos da vida
o que quer que cantem é melhor do que conhecer
e se os homens não as ouvem estão velhos

que o meu pensamento caminhe pelo faminto
e destemido e sedento e servil
e mesmo que seja domingo que eu me engane
pois sempre que os homens têm razão não são jovens

e que eu não faça nada de útil
e te ame muito mais do que verdadeiramente
nunca houve ninguém tão louco que não conseguisse
chamar a si todo o céu com um sorriso

E. E. Cummings

é de noite que a corporeidade é mais táctil

é de noite meu amor

 é de noite que a vida vem

como um filme antigo ao pensamento

e nos penetra todos os impulsos primordiais

nesse poder inóspito do tempo

onde nascem verdades de tantas bocas

& nós aqui                         minúsculos credos da vida

de olhos impotentes e pasmados nesse crepúsculo das horas

rebanhos de veias que nos aquecem o pensamento

nesse ramo de razões com que defendemos as causas

que tantas vezes nos fecundam a raiva e a comoção

é de noite meu amor

que choramos os silêncios magoados

contra a carne

nesses gemidos marinhos

como se  o teu peito fosse  uma harpa onde eu canto

&  deslizo pela nudez do teu rosto

até sentires na boca o sabor do fruto  que comi

é de noite meu amor

que a luz se faz mais clara  pelo cálice

em que nos extenuamos em gestos

 até exorcizar todas as nossas carências

é de noite meu amor

que tacteamos  por dentro

as distâncias mínimas do abandono

nesse rigor do sol nos recantos  do corpo

porque nos teus braços  sou mais eterna

mais brisa                  mais ventre                 mais música

e tu  meu amor

porque me apeteces  inteiro para escrever corais sobre os teus dedos 

onde se solta o esplendor da manhã

onde  eu procuro o aroma da infância

no denso arvoredo dos teus olhos

é de noite meu amor

que é mais táctil a corporeidade

& mais vibrante o vinho dos mil clamores

pela unidade do ser(mos) espelhos efémeros

& eu amor

que agora me adenso em ti 

pelo espesso lado de dentro das horas

de nós – breve permanência  que plantamos aqui nas palavras

a pulsar verões  nessa nossa omnipresença

desenho e poema de maria andersen

no útero da palavra

é no útero da palavra

que me encontras

dolorosa  como as vagas

onde o mar se encolhe até ao centro de si

letra a letra inundo a noite

até  que regresse a manhã

ourada nos planaltos –

partitura de nossos olhos

fortaleza  de rosa búlgara

a  alma

& esta tarde ansiosa  fermentando o pensamento

& tu iluminação  

de instante a instante

por este acaso das horas

que abraça o mundo

tu
a única voz de luz que ameniza   o tempo

desta bastarda distância

de nós



 Pintura e Poema  de Maria Andersen

sangue dentro do sangue

Sangue dentro do sangue

clandestino sentido da voz

o tempo de um poema

que me fustiga a alma

espelho que os dias me oferecem tão cheio de palavras –

esta imanência oculta do grito que eu respiro

& esta inquietude que vem como um manto

onde me afundo a ascendo

nos meus olhos interiores &  absortos

& a alvura do verbo como um corcel

ai o estrondo do tempo implacável

as amendoeiras em flor  & inocentes

sobre o mês onde o âmbar se prolonga

& as tuas mãos com aroma a cigarro

& os violinos que oiço por esta hora tão breve

em que demoras & estás &  te deténs

as paredes

 só as paredes  do interior do  tempo sabem de nós –

diamante que em nossos olhos trazemos guardado

pelas linhas deste verso em que atravesso

esse

 ele

tempo

como o uivo dos séculos

ai as veias como queimam nesta tarde

& a chave deste mar ignoto  encerrado em mim

quem a tem?

tu

língua

nosso pedaço de céu

esse  horizonte em que te ergues & me ergo

ao suplicio do amor

ah                   sigiloso sentir

sangue dentro do  sangue

minha gota de impulso que corre secretamente para ti

mas esse é o gume que me volteia de fogo

ai espada desta telúrica matéria

frágil matéria / matéria mater .

 firmamento do ser

em somos

só eu

só tu

sangue dentro do sangue


                                                             Maria Andersen

Limbu imperfeito

Quem sou

se não me sei mais do que isto

neste perfil prisioneira

limbu imperfeito

com um eco de memória

& um corpo desenhado na palavra

& os meus olhos que se tornam nela

                                      Maria Andersen

José Mateus Pereira Neto

 

 

José Mateus Pereira Neto

(poeta brasileiro, natural de São Paulo em 1965, ainda inédito em livro)

AGORA

Agora angariar augúrios

& bobagens do tipo.

Agora saber da solidão

& não se espantar.

Agora finalmente conhecer-se

& estranhar-se.

Agora saber do Outro

& reconhecer-se.

Agora que sou muitos

& nenhum

Ao mesmo tempo.

Agora q o corpo deixou d ser templo

& pausa:

Foder as fronteiras.

SOU SEU FILHO

Autobiografia é não escrever

O último capítulo.

Viver agrega, agracia

Separa e mata.

Viver revive.

O tempo esquece-se da dor

Mas a cada novo doer

Lembrar é inevitável.

Assim também a alegria

Recua, recusa, foge e dá.

Sei (sabemos) o q fazer da dádiva?

Não transijo nem brigo

Observo, participo; & mordo.

Dente em carne tenra e crua, e nua

D novo a vida é feminina

& eu sou seu filho.

                                                        Fotografia de Maria Andersen Poemas José Mateus Pereira Neto*

Esta é a Forma Fêmea

Esta é a forma fêmea:
dos pés à cabeça dela exala um halo divino,
ela atrai com ardente
e irrecusável poder de atração,
eu sinto-me  sugado pelo seu respirar
como se eu não fosse mais
que um indefeso vapor
e, a não ser ela e eu, tudo se põe de lado
— artes, letras, tempos, religiões,
o que na terra é sólido e visível,
e o que do céu se esperava
e do inferno se temia,
tudo termina:
estranhos filamentos e renovos
incontroláveis vêm à tona dela,
e a acção correspondente
é igualmente incontrolável;
cabelos, peitos, quadris,
curvas de pernas, displicentes mãos caindo
todas difusas, e as minhas também difusas,
maré de influxo e influxo de maré,
carne de amor a inturgescer de dor
deliciosamente,
inesgotáveis jactos límpidos de amor
quentes e enormes, trémula geléia
de amor, alucinado
sopro e sumo em delírio;
noite de amor de noivo
certa e maciamente laborando
no amanhecer prostrado,
a ondular para o presto e proveitoso dia,
perdida na separação do dia
de carne doce e envolvente.

Eis o núcleo — depois vem a criança
nascida de mulher,
vem o homem nascido de mulher;
eis o banho de origem,
a emergência do pequeno e do grande,
e de novo a saída.

Não se envergonhem, mulheres:
é de vocês o privilégio de conterem
os outros e darem saída aos outros
— vocês são os portões do corpo
e são os portões da alma.

A fêmea contém todas
as qualidades e a graça de as temperar,
está no lugar dela e movimenta-se
em perfeito equilíbrio,
ela é todas as coisas devidamente veladas,
é ao mesmo tempo passiva e activa,
e está no mundo para dar ao mundo
tanto filhos como filhas,
tanto filhas como filhos.
Assim como na Natureza eu vejo
minha alma refletida,
assim como através de um nevoeiro,
eu vejo Uma de indizível plenitude
e beleza e saúde,
com a cabeça inclinada e os braços
cruzados sobre o peito
— a Fêmea eu vejo.

Walt Whitman, in "Leaves of Grass"